125 cm3

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Ce serait comme une migration d'oiseaux vers le soleil, le passage des quatre saisons, comme la succession des âges de l'homme, l'enchaînement qui les noue, du rêve à l'amour, et de l'amour au souvenir, du souvenir à l'obsédant regret : des enfants de rêve partant dans l'odeur d'essence d'un scooter, des rires et les cheveux dans le vent et l'air de Piaf qui chante « Allez venez Milord »...

Un même chemin qu'on croirait de pèlerinage vers Compostelle, un poing de révolte dressé à l'aube sur la mer et qui finirait par s'ouvrir, au soir venu, pour lâcher des cendres.

Là-bas. Encore là-bas. Toujours là-bas. El Dorado...