A voix basse

À voix basse

Lorsqu'elle s'assoupit, je me penchai sur son visage et suivis la courbe de ses sourcils, la ligne de son nez. C'était un moment de paix, une brève halte dans ce lieu clos de l'amour apaisé, une respiration sereine avant le retour de ma nature agitée, trop inquiète pour apprivoiser durablement ce simple bonheur de contemplation, où le visage de l'aimée, plongé dans sa nuit, me disait dans son silence l'impossible et toute proche union. Y a-t-il une extension possible du domaine de l'amour étrangèe à toute mièvrerie, à toute démission, à tout aveuglement ou à cette forme dissimulée d'égoïsme qu'est parfois le pessimisme radical ?