Allée

Allée

Monsieur Sátiro était le coiffeur attitré des manguiers. Avec leur perpétuelle recherche des hauteurs et des cieux, ceux-ci croissaient touffus. Ils voulaient porter les nuages bas en écharpe, et goûter chaque jour aux pluies. S'embrassant avec effusion, les branches servaient, comme à l'église, de poutres pour la voûte solennelle. Au-delà, le ciel se retaillait en tranches bleues et la pluie descendait paresseuse et lente.

Mais la maison s'assombrissait. Des branches fouineuses s'introduisaient par les brèches des fenêtres ou brossaient avec insistance les rebords. La menace de serpents et de chenilles s'installait. Que Monsieur Sátiro vienne dès le premier jour de soleil faire de la clarté dans le bastion des ombres. Sur les étrangères humides les livres se couvraient de taches. Dans les tiroirs les draps moisissaient. Tous demandaient le soleil. Monsieur Sátiro était un homme tranquille, respecté pour sa bonté. Mais certains jours, il se troublait. En bras de chemise, les muscles gonflés et fibreux tels des morceaux de bois de chauffage, il brandissait sa furieuse machette.