Bribes

La vie continue, ce n'est plus la mienne mais qu'importe.

Ma grand-mère, Béatrix Beck, faisait ses listes de courses comme elle écrivait : avec poésie. Sur des bouts de carton découpés qui lui rappelaient l'ardoise de son enfance. Beck martelait ses mots avec son Bic, "la plus belle invention de l'homme, disait-elle, après avoir marché sur la lune". Enlever les lettres en trop pour n'en garder que le son : le pain devenait sans le a l'arbre sylvestre, le pin. Béatrix considérait les lettres comme des personnages : "Je jouais avec les mots, encore plus amusants que les objets ; ils se soudaient ensemble, pareils aux anneaux d'une chenille, pour former d'autres mots vivants. J'accrochais l'une à l'autre les deux notes do et ré, et j'obtenais la couleur dorée" (Barny). Manuscrits arlequin, rapiécés d'expressions entendues, de petites annonces truculentes, insolites et autres. Textes taillés, coupés, assemblés, brodés, cousus point par point. Béatrix revenait sans cesse sur son ouvrage avec un fil invisible : celui du merveilleux, de l'inventivité et de l'exigence.

À la fin de sa vie, Béatrix s'est réfugiée dans ce qu'elle appelait son folklore intérieur, qui devient le nôtre aussi...

Béatrice Szapiro