Chirac s'emmerde

La télé l'a réveillé brusquement. Il était dix-huit heures et Julien Lepers avait déjà ses fiches à la main. Il n'a pas bien compris les premières questions qu'on posait aux champions. Il a sonné pour qu'on lui serve quelque chose de frais, histoire de se remettre les idées en place. Oui, une bière, par exemple. Il faudrait absolument qu'il trouve quelque chose à faire. Ces après-midi monacales, où l'on tourne sans repos sur soi-même, c'est tout de même un peu long. Les gens qui travaillent ne s'imaginent pas comme cela peut être fatigant de ne rien faire, surtout lorsque l'on est porté à la méditation. Soudain, une des questions que posait l'animateur lui apparut comme une révélation : « Je suis un écrivain breton, enterré à Saint-Malo, et dont le génie littéraire s'exprimait dans la nostalgie. Auteur de René, d'Atala, des Mémoires d'outre-tombe, je suis, je suis ? ». Il avait levé d'un coup sa grande carcasse et s'était exclamé à haute voix, comme s'il avait appuyé sur le buzzer : « J'ai trouvé ! Je vais écrire mes Mémoires. »