De gré de force

À V, au 4^e étage d'un immeuble de la rue Jaune, longue rue venteuse menant au haut du quartier des Hauts-de-Hauteville, Agapet Adulé, homme quelconque, s'apprête

à sortir de chez lui pour se rendre à la gare: son tampon encreur l'attend, comme chaque matin de la semaine, au 34^e étage de la Tour K, à Bruxelles - destination matinale de tant d'employés tout aussi quelconques. Mais ne voilà-t-il pas qu'il tombe nez à nez, si on peut dire, et avec une enveloppe dans sa boîte aux lettres et avec un message sur son répondeur téléphonique! Une femme partie il y a juste un an (certes, à un jour près), un ami invisible depuis longtemps, sont peut-être les auteurs de ces deux messages aussi inhabituels (sa boîte aux lettres est la plupart du temps vide; son téléphone reste toujours muet), qu'incongrus: comment est-il possible que ça arrive juste au moment de partir «travailler» (puisqu'en effet, il y a «travail» et travail)? Aussi notre homme quelconque s'assoit-il dans le hall de son appartement, au 4^e étage de cet immeuble de la rue Jaune, et tâte-t-il au

fond de sa poche le pare-brise d'une petite DS rouge qui ne le quitte jamais; il songe à tout ce qui a eu lieu il y a un an, ainsi qu'à tout ce qui a précédé ce qui a eu lieu il y a un an et aux conséquences inévitables occasionnées par ce qui a eu lieu il y a un an (c'était le 2 avril, exactement).

Et si, au fond, rien n'avait eu lieu? Comme s'il suffisait à une obsession de paraître parmi un flux de pensées pour donner cette impression qu'elle est le reflet d'une réalité passée. Agapet Adulé est inquiet; il arrivera sans doute en retard aujourd'hui.