Dépotoir aux morts (et autres poèmes de guerre)

Les roues cahotent sur les morts vautrés,
Rompent leurs os mais ne les blessent pas
Leurs bouches closes ne gémissent pas,
Ils restent blottis là, ami et ennemi,
Homme né de l'homme et né de la femme,
Et les obus passent en pleurant au-dessus d'eux
De nuit en nuit, jusqu'à maintenant.

La terre a patienté
Tout le temps de leur croissance
Se languissant de leur décrépitude :
Enfin elle les tient !
Au faîte de leur force
Suspendus - arrêtés et saisis.