Docteur, puis-je vous voir... avant six mois ?

Docteur, puis-je vous voir... avant 6 mois ?

Il y a des matins dans la vie où rien ne vous avertit des emmerdements qui vont s'abattre sur vous. Et durer parfois des jours, des mois et même des années (si, si ! des années). Ainsi, par exemple, le 14 janvier 2000, à 5 h 15, vous êtes entrée comme d'habitude dans votre grand bureau à la campagne (ex-bergerie - 300 moutons), pour finir votre dernier livre. Vous cliquez le bouton électrique de votre grande lampe italienne. La lumière ne s'allume pas. Vous avancez le pied droit en tâtonnant doucement. Première marche. OK ! Pied gauche et deuxième marche. Bravo ! Troisième marche... Prodige inouï, il n'y a pas de troisième marche...

Vous flottez dans le vide et dans le noir, et vous tombez sur la tête, 1,70 mètre plus bas, sur le carrelage rouge et bien ciré. Vous vous relevez tout doucement. Tiens ! Vous n'êtes pas morte. Mais... des Urgences de l'hôpital aux visites chez... 17 médecins, vous obtenez un diagnostic : vous êtes en morceaux. Un essaim d'ambulances vous ballotte d'hôpitaux en cliniques et de pavillons de « soins nucléaires » (le mot nucléaires vous effraie bien un peu...) en centres de rééducation fonctionnelle. Au bout de plusieurs mois, vous rentrez enfin chez vous à Paris, vous décidez de sortir un peu et... vous tombez dans un trou. Urgences à l'hôpital, six Di-Antalvic par jour. Guérie, vous vous levez de votre canapé pour attraper votre chat et... vous tombez à plat sur la table. Urgences à l'hôpital, six Di-Antalvic par jour... On vous a jeté un sort. Mais vous êtes encore là avec une maxime magique : rire aide à guérir.