Elle-Aime

Louis-Marie - tantôt Elle-Aime, tantôt L.-M. - s'écoute, encore, parler de Paruline. Comme il est fou, d'elle. Cependant, il est à l'extrémité de ne plus pouvoir, bientôt, parler. Il enlève, si l'on veut, une à une, les quelques pierres qui forment la frêle margelle qui retient la fin de la vie de leur vie.

Dans sa tête, surfaite ou défaite, il ne le sait plus très bien, des animaux, en ce moment même, courent partout dans tous les sens, comme des fous, car ils sentent, sans doute, la présence d'un prédateur aux yeux gonflés de sang. Il a beau lancer ses chiens savants pour apaiser la menace tapie dans les herbes hautes, rien n'y fait. Même ses chiens ont peur.

Rien n'y fait. Il continue à ne parler que d'elle, à lui-même. Comme s'il avait été inventé pour ne vivre que d'elle. Subitement, tout à l'heure, il a littéralement craqué : il s'est mis, encore, à s'écouter, lui parler, encore plus intensément. Puis, pour apaiser un peu sa douleur, il a serré dans ses rêveries des apparitions d'elle, partout dans toutes les pièces de la maison.

Enfin, pour se rassurer, il se dit que Paruline va bientôt rentrer et qu'il pourra alors de nouveau lui parler, sans s'écouter, lui. Sans avoir à fermer les yeux pour voir cet éclat de l'amour. Pour que cette pureté vive, pour vrai, et conforte Louis-Marie dans l'interprétation de ses rêves, pourtant si réels et si près.