Florence

Florence

Elle s'était assise sur le bord du lit, les yeux tournés vers la fenêtre sans rideau. Il se dirigea vers le lavabo. Il ouvrit le robinet. L'eau se mit à couler violemment à grands jets bruyants et saccadés. Dans le miroir jauni, il voyait le visage de Florence de biais, son buste un peu voûté et la pointe d'un sein. Elle ressemblait à l'un de ces mannequins de plastique dont on a ôté les vêtements et que l'on voit, après les fêtes, aux vitrines dévastées des grands magasins.

Elle lui sembla vieille, malade, étrangère, hostile. Il se demanda ce qu'il foutait là, comme un grand con, avec son truc à l'air, le slip au ras des fesses...