Hécatombe pour un oscar

Dix secondes...

- Maintenant, Petit Père ! hurla Remo.

Abandonnant le volant, il ouvrit sa portière et, sitôt imité par Chiun, il sauta en marche. Le camion bourré d'explosifs poursuivit sa course folle sur l'immense parking qui jouxtait le plateau de tournage, tandis que, tout en courant à perdre haleine, il continuait mentalement le compte à rebours.

Sept secondes...

Il luttait aussi contre d'atroces visions de corps déchiquetés, de façades éventrées : Oklahoma City, Nairobi, Dar Es-Salaam...

Cinq secondes...

Fuir, fuir le plus loin possible, c'était tout ce qu'il pouvait faire à présent.

Trois secondes...

Il sentit l'onde de choc le soulever du sol, songeant, pour la dernière fois peut-être, à la question qui l'obsédait depuis le début de cette fichue mission : qui était le fou furieux, auteur et producteur de ce film catastrophe dans lequel il interprétait apparemment son propre rôle, avec New York, la Maison-Blanche et maintenant ce putain de studio hollywoodien en décors naturels ?