J'ai pas épousé mon père !

Quand on est fils ou fille «de», on croit avoir automatiquement hérité des gènes du succès. Au lieu de ça, j'ai merdouillé pendant quinze ans, le cul entre deux chaises. «Bien née» dans le sixième arrondissement et nourrie à la gauche caviar, morte d'angoisse à l'idée de démériter, je me suis un peu perdue...

Mais tout s'arrange ! Aujourd'hui ancrée dans le vingtième, au milieu des boubous et des djellabas, je rêve de sauver le monde tout en m'achetant le dernier sac Prada totalement au-dessus de mes moyens.

Lamentable, non ?

Mais en même temps, que peut-on attendre d'autre d'une gamine qu'on emmenait à la Fête de l'Huma en Jaguar ?