La boîte de Greenaway

Pas de rendez-vous cette après-midi. Les deux clients prévus se sont désistés. Madame Riboud est grippée et monsieur Ligière est resté sur le quai à Paris. Il vient de lui téléphoner de la gare de Lyon.

Elle sourit en l'imaginant dans la gare déserte, entre les rails vides, silhouette noire et immobile à la Magritte, sa petite serviette à la main. Pas un faux pli, ni à ses habits, ni à son visage. Rien qui dépasse, étonne, attire le regard.

- Ce n'est pas grave, lui a-t-elle susurré. Nous reportons notre rendez-vous la semaine prochaine. Bien sûr que je ne vous en veux pas. Vous n'avez pas le pouvoir de faire avancer les trains en grève.

Il ne viendra pas aujourd'hui. Monsieur Ligière ne viendra pas ! Elle crie, bat des mains comme une gamine dans la cour de récréation qui a gagné à la course ou aux billes. Sa voix éclate dans la pièce silencieuse. Résonne, se multiplie, se divise en notes grêles ! Elle rit. De ce temps devant elle, vide, libre.

extrait de La Boîte de Greenaway