La cosmogonie Macroqa

Je regarde le vieux, on dirait une momie de train-fantôme, l'odeur en plus.

Le chef avait vingt-sept ans, mais là-bas il paraît qu'il faut multiplier par sept pour l'âge, comme pour les chiens chez nous. Car ça les abîme, la jungle, faut voir.

Je lui montre ma plaque de privé et j'explique qu'on m'envoie chercher des infos sur l'assassinat de Castani. Bien sûr, le chef s'en empare, la regarde et mord dedans avant de me la rendre ! Ses mâchoires édentées, dures comme l'acier, ont tracé un sillon au milieu.

Et vlan, pour 500 balles de plaque à refaire !

- Rite du goûter du cadeau. Tradition, me confie le guide, à toi.

Le vieux fouille dans une sorte de potiche et me tend une chose molle et brunâtre assez répugnante.

- C'est son pot de chambre ?

- Non non. Placenta d'okapi. Bon pour avoir beaux enfants. Toi devoir mordre et bien mâcher. Toi aurais pas dû proposer rite...