La mère prodigue

«Elle, au centre de la pièce, l'Autre, sur le trottoir, et lui entre les deux, comme toujours. Il se dit que la situation est littéraire à souhait.

Le mot littéraire, il l'emploie comme lorsqu'on emploie l'adjectif théâtral : avec une pointe de dénigrement ironique...

Le fils et la mère, ils se ressemblent ; elle, à l'attendre, avachie, bien que toute tendue de l'intérieur, lui, raide sur le trottoir à quêter l'once de courage qui lui permettra de monter jusqu'à l'appartement.

Ils sont beaux. Lui, les trouve beaux. Il sont si différents de lui, il aime leur univers, il convoite leur planète qui à jamais lui sera défendue.

Elle parle à nouveau. Elle lui dit qu'elle sait qu'il est là, près du porche, qu'il va entrer.

- Réponds-moi ! Est-ce qu'il est là ?

«Elle parle fort, ivre, elle s'affole.

- Je suis épuisé, déclame-t-il.

«Quinze ans de fatigue m'assaillent tout à coup.»