La mort d'Alexandre

Histoires imaginées, arguments qui pourraient s'écrire mais ne s'écrivent pas, notes furtives comme le carnet de croquis d'un peintre qui va et vient parmi les hommes, le monde et les choses; traces de ce qui risque d'être oublié. Des mots pour sertir un mot, un souvenir, un visage, un événement; un fragment de dialogue pour dire ces choses de l'âme et entendre ce qu'on dit d'autre que ce qu'on dit quand on dit ce qu'on dit. Séquences glanées, vies rencontrées quelque temps avant que les itinéraires se séparent. Ces morts que nous avons aimés ne vivent plus que par nos mots avant qu'à notre tour nous soyons ensevelis par le présent du monde bref et volatile. Le texte est une liaison érotique mais certainement pas obscène avec ce qui nous à fait vibrer. Cette matière-émotion est le détonateur du geste d'écrire: des êtres rencontrés dans la rue, dans un restaurant à une table voisine, dont tout à coup on imagine l'histoire. Histoire possible? On n'en saura jamais rien. On laisse aller l'imaginaire: cela donne des sujets de nouvelles ou de romans, de pièces de théâtre ou de films; des portraits s'élaborent; on se met à penser à quelqu'un qu'on a connu; cela ressuscite des flashes qui nous font rire ou nous émeuvent: "Ah! Tu te rappelles! À tel endroit, c'était en telle année?"

L'imaginaire, feu d'artifice, source d'émerveillement, moteur de nos terreurs et de nos angoisses, tombeau de nos espérances déçues, de nos illusions, laboratoire de nos créations, cimetière de nos chagrins, source de nos malheurs, mausolée de nos amours, mêlant le passé et le présent, le possible et l'impossible.