Le chas de l'aiguille

Il faisait humide et orageux ce jour-là. Les gouttes de pluie minuscules hésitaient à descendre sur les trottoirs usés que, depuis longtemps, on n'avait pas balayés. Puis s'abattit l'averse. La ville n'était pas vraiment une ville, mais une petite ville de vacances au bord de la mer dans un pays où la pluie ne se limite pas à tomber en hiver.

Ces jours-là se tenait en cette ville ou cette villégiature le «Colloque annuel des conteurs». Y venaient des conteurs de tous les coins du pays, chacun avec son ou ses histoires. Les conteurs et leur public, un public d'amateurs d'histoires.

Un soir, ni trop tôt ni trop tard, un visiteur se présenta devant le petit café local. Il ouvrit la porte...