Le Don de langue

Ce qui mouille au-dedans, ce qui cherche une issue en soi sans sortir de soi, en de velléitaires jaillissements cantonnés dans la même eau de langueur et de torpeur, c'est la langue des grands fonds qui, depuis la nuit des temps, continue de produire les effarés, les idiots, les babouins, les communiants, les mères dévastatrices et les grands maîtres de l'oraison. C'est la langue des abîmes. Elle tire sur ses rênes, dans la salive et dans le sang, roulant son crachat comme d'autres ont roulé leur bosse, raclant sa morve comme d'autres ont touché du violon. Toujours en quête de saveurs nouvelles, et des pires, s'il se peut, elle règne à l'infini, entre le nid des entrailles et l'écume de la Voie Lactée.

C. L.-C.