Le père

"Tout était bien rangé. Le secrétaire était énorme, avec ses deux parties latérales de cinq tiroirs chacune. Au milieu, sous le grand tiroir, un espace pour les jambes où je pouvais aisément me tenir assise. Je fis glisser deux autres tiroirs. Dans des dossiers bleu clair, il y avait d'autres lettres et des papiers. Froidement, sans hâte, j'ouvris encore un tiroir et fouillai dans les papiers. Avec la précision du voleur. Avant même de reconnaître sur les coupures de journaux collées sur chaque feuille de ce gros dossier sombre la photographie de mon père, je m'arrêtai, étourdie. Les lettres, brutales, fusaient du papier jauni comme un coup de poing : "L'assassin". Je lus une, deux, trois fois. Pas d'erreur. Ce n'était pas la chaleur, ce n'était pas un cauchemar. Il était là, dans le dossier, sur le tapis : L'assassin. Et le nom de mon père..."