Le temps ordinaire

La poésie n'existe pas

Les premiers jours du huitième mois
La terre a perdu les eaux
La source à l'endroit de la soif
Est née entre nos mains
Hier elle n'existait pas
On la croyait rentrée en terre
La poésie non plus n'existe
On pense fleur dieu ou rien
Ce qui vient est une image
Non la présence entre les lèvres
La poésie est de frapper le rocher
Et cueillir une eau qui n'existait pas
Il y a tant de manières de se perdre
Le chemin des eaux enseigne l'invisible
Si la poésie existe pourquoi chanter
Ce qui coule entre nos mains
Au lieu de boire l'ayant recueilli
La naissance prouve ce qui n'existe pas
La poésie est de faire qu'une chose existe