La fête à Boro

Paris, 1943. La capitale humiliée résonne des talons allemands. Rue Lauriston, au siège de la milice, la «bande à Lafont» laisse libre cours à sa soif de sang...

En ces heures noires, Boro promène discrètement sa démarche boitillante dans les rues occupées. Depuis que le reporter photographe a pris part à une fusillade improvisée, la Gestapo l'a dans le collimateur. On en veut à sa peau. De planque en planque - maison de passe ou cave hospitalières - le hongrois au Leica se fait résistant. Et ses coups d'éclats font enrager la milice. Si bien que les bourreaux n'hésitent pas à passer leur rage sur ceux qu'ils ont sous la main. Sur ce «petit docteur», par exemple, qui croupit dans sa geôle. Un individu de sinistre mémoire, un homme dont Boro croisera le chemin étrange - étrange et semé de cadavres...