Lettre au voyageur

«L'année s'était écoulée lente et déchirée. Margot, allongée près de l'eau, songeait. Quelqu'un venait de partir, quelqu'un allait arriver et entre cette arrivée et ce départ Margot contemplait l'année. Il suffisait parfois d'un temps infime, un entre-deux, une échancrure, une terrasse au soleil, un homme assis au bout de ses forces la tête dans les mains et tout autour l'exubérance, les envolées d'oiseaux, de plumes, de fleurs. Le temps au présent, un fil qui se casse, une toile qui se déchire et voilà...»

N.M.