Litanie pour une nonne défunte

Euphrosine Jouve, Aloysia de son nom de religion, vécut sous le premier Empire et durant les premières années de la Restauration. Plus qu'une autre en son temps, elle rêva de missions lointaines et mourut à vingt-quatre ans, de longue maladie, dans le monastère qu'elle n'avait jamais quitté.

D'Aloysia, les archives du Sacré-Coeur ont conservé quelques dizaines de lettres à ses parents, écrites depuis l'enfance jusqu'à la veille de sa mort : tout juste quelques jalons pour le Livre de la vie qu'elle n'a pas écrit, brisées fragiles d'une histoire d'âme plus fulgurante qu'une tracée de feu, quelques pierres de gué séparées par des abîmes de silence.

Une voix est là, étonnamment claire. Elle dit le souci des êtres chers, les tracas ordinaires et la maladie qui va son chemin. Elle est habitée de douceur. Une douceur inaltérable, une douceur plus radicale que le foudroiement qui la traverse.

Une voix offerte comme une main tendue. Je l'ai saisie. Elle m'a saisie.

À l'écoute des lettres d'Aloysia, je me suis mise en route : pèlerin d'un chemin de Vie dont une voix familière scande la marche et transmue en prière le Livre brisé dont les fragments rayonnent.