Lunes de cristal

Le mystère est permanent. Il est notre souffle, notre sang, nos terres. La vie nous est donnée, moins pour vivre que pour exhaler, respirer, honorer, reconnaître le lien, que nous portons au plus profond de nos volcans, de nos mers, de nos geysers, qui nous lie à lui et à sa lumière.

Si la lumière a son langage, le symbole, en son innocence, en contient le message. Le symbole est intuition, primitif et essentiel, un peu comme la femme, qui de la lune est jumelle.

Si la lumière a son langage, c'est que nous avons les oreilles pour l'écouter, les yeux pour la regarder, le jardin, à l'intérieur, pour la cultiver, le cœur pour la dire, les mains, peut-être pour l'écrire. Quand le symbole féconde la pensée, comme l'éclair éventre la terre, la lumière devient cristal.

La lumière devient cristal, et le mystère coule dans nos veines, jusqu'à nous abreuver de paix, jusqu'à enflammer la poussière de nos étoiles.

Allumées ou éteintes, il n'est d'étoiles sans mystère.