Noeuds papillon

Depuis que papa est mort, les choses se sont compliquées. Sans pouvoir vous expliquer exactement pourquoi, j'ai arrêté de parler.

Plus un mot.

Plus un son.

Le silence total.

Les médecins disent à ma mère que je vis un choc nerveux. Ils disent que l'accident de papa m'a traumatisée, qu'il faut prendre soin de moi, qu'il faut me protéger. Je dois "ré-apprivoiser mon environnement" qu'ils disent, les médecins. Moi, j'ai plutôt l'impression que mon coeur s'est emballé.

Mon coeur-moteur roule à plein régime parce que quelque chose le pousse à fond : des milliers de papillons volent à l'intérieur de moi. Leurs ailes battent tellement vite qu'elles finissent par s'entremêler et ça fait comme un gros noeud dans mon estomac. Un gros noeud de papillons. Après, le vertige me prend, mon souffle se coupe, et tout tourne autour de moi.

Amélie avait onze ans quand son père est mort. Pour apprivoiser son deuil, elle se réfugie dans le silence et plonge, comme son père l'avait fait à son âge, dans l'univers passionnant de l'aviation.

Sur le babillard au-dessus de son lit, le soir, elle épingle les photos d'Amelia Earhart, de Charles Lindbergh et de Léonard de Vinci. Et elle imagine son père, enfant, partageant sa passion avec sa classe. Elle le revoit aussi, adulte, cachant mal son dépit de n'avoir pas pu devenir pilote...

En convoquant son père pour raconter - à sa manière - la grande histoire de l'aviation, Amélie parvient à surmonter la douleur de la perte et se découvre une nouvelle passion : les papillons.