Orgueilleuse Kabylie

Un vent violent fouette la façade des immeubles. Surplombant les crêtes, le ciel s'habille de brume grisâtre, peu à peu la nuit s'installe, fait son nid. L'obscurité traverse les montagnes, jette ses vagues noires dans les artères, les ruelles désertées par les passants. L'instant crépusculaire aiguise la tristesse des visages saisis par la douleur, l'âme semble se détacher de soi, partir vers la vieillesse, le regard se perd, se noie, s'étiole.

Anissa s'éloigne de la fenêtre de sa chambre. Elle s'allonge sur son lit. Depuis deux jours, ses yeux scrutent, noient la rue dans ses moindres recoins Elle tente encore d'apercevoir la silhouette de son fils, Syphax, qui se détacherait de l'ombre. Rien, pas même une rumeur.

Epuisée à présent, la rêverie la submerge. Du secret de sa mémoire jaillit le flou d'un sourire, le sourire de sa fille, Nya, tant aimée, absente.

La fugue remonte à plusieurs années, déjà. Les nouvelles, bonnes ou mauvaises, n'on jamais fait l'effort d'arriver jusqu'ici.

Les images de chacun de ses enfants, une à une, se superposent, se croisent, glissent devant ses yeux, éphémères. Le regard agrippe les ombres fugaces, passantes imaginaires. Son cœur se serre, les mouvements lancinants de la pendule hachent ses pulsations...