Où dans le ciel ?

Ça ne m'explique pas ce que je fais ce dimanche matin de printemps, en haut d'un échafaudage. Je ne sais pas ce qui m'a pris, c'est vraiment le genre de choses qu'on ne fait plus, à un certain âge. Jean m'aurait dit que s'empêcher de faire des choses improbables est le meilleur moyen de vieillir. J'ai un sentiment que je n'avais plus connu depuis longtemps ; je n'ai pas peur. Je tente de me souvenir si j'ai déjà lu une situation identique. Je parle des livres que j'ai lu ces trente dernières années. Avant, rien, aucun livre. Il y a des années que je préfère oublier, celles qui collent à mes mains accrochées aux tubes de fer rouillés d'un échafaudage, alors qu'une odeur inventée de fruits bouillis flottait dans l'air. Il ne reste plus rien de l'usine, pas une brique. On était plus de six cents à trimer là-dedans. Qu'est-ce que je faisais là ? D'être ici en haut me rappelle ces années de jeunesse perdue à récurer des murs, au fond du néant, à me demander qui j'étais. J'essaye de me souvenir de ce que j'aimerais oublier.