Par-dessus l'épaule de Blaise Pascal

Voici le silence. Il vient de la nuit et pénètre les entrailles du pré. Il réveille une branche,
Frémit près d'une étoile et s'incline sur mes pensées qu'il referme une à une.

J'esquisse un pas dans l'invisible, suis le vol d'un pinson et le balancement d'une branche.
La pluie, ce n'est pas des larmes mais la marque d'une économie faite à notre mesure. Tremble, mais ne crains pas