Petit camp

Au seuil de ce livre si surprenant, si inouï, si jamais vu, si jamais lu, je devrais, pour rendre un peu de ma surprise et de ma jubilation, écrire à l'envers ou en lettres de sang et d'un mètre de haut (ou plutôt d'un millième de millimètre : il y a beaucoup de réalités infinitésimales dans le monde de Pierre Mérot), ou encore y aller d'un croquis à sa manière, énigmatique et dérisoire dans sa cavalière simplicité.

Essayons les mots habituels. De quoi, de qui s'agit-il ? Où et quand cela se passe-t-il ? Disons tout de suite que les classiques repères aristotéliciens sont ici de peu d'efficacité. D'une certaine façon, tout est dans le titre, Petit Camp. En trois parties et cent quatre-vingt-dix paragraphes numérotés, voici en effet la description d'une «communauté» appelée à former, en rase campagne, une «Nouvelle Leipzig». Mais qui sont ces Garagistes et cet Obsédé (bientôt démultiplié en milliers de doubles) qui la fondent ?

[...] Tout, dans cet univers, semble pris dans l'étrange douceur d'une torture généralisée. Triturations de cadavres, corps déchiquetés, machineries sexuelles. Entend-on crier ? Même pas. Impression d'infini silence.

Avec la logique implacable et tranquille du rêve et un doigt de sinistre esprit bureaucratique genre SS à Auschwitz, voici le monde vu dans un prisme ou un miroir anamorphique, la tête en bas, par le petit bout d'une lorgnette ou le gros bout d'un téléscope ou le cul d'une (petite) bouteille : le cauchemar est en effet ici souvent miniaturisé.

Dominique Noguez