Pollens-mémoires

Il en va des femmes comme des couchers de soleil. On s'extasie, puis la nuit tombe vite.

Le vent se lève, on est tenté d'écrire On ne dit rien, c'est le vent qui bavarde, A sa façon, le vent, c'est un plus grand silence. A midi, chacun sait que les plages se taisent Il suffit d'un nuage et la plage est déserte, Nous avons tous au large un seul trou de mémoire.

Que c'est difficile de mourir convenablement.