Post-mortem

Ça devient tout petit un père quand c'est mort. Comme un bébé avec une barbe. C'en est presque mignon, et je n'ai jamais trouvé mon père mignon de son vivant, je ne l'ai jamais trouvé mignon avant de le voir mort.

Il était là étendu dans son lit, sous la couette, un petit sourire, un sourire nouveau que je ne lui connaissais pas, mais qui lui correspondait bien. Un petit sourire tendre et malicieux, et tranquille. Un petit sourire triste et gentil, qui disait bonjour à la mort. Un petit sourire haineux et méprisant qui grinçait un au revoir horrifié. Un petit sourire totalement inédit, qui s'était invité à l'occasion de sa mort, qui s'était inventé, engendré, et qui était tout lui, et que personne n'avait jamais vu.