Recoltaràs ço que semenas

Qui sème le vent récolte la tempête

Le vent, qui souffle où il veut, invite un moment à tourner le dos à ce monde de douleur et de désespérance, essayant obstinément de lire la beauté et le jour dans les ténèbres de hasards insensés et vains, dérisoires, jusqu'à peut-être y percevoir une lucarne entrouverte, quelque trou de ciel un peu plus bleu dans la grisaille des brumes.

Mais le vent, finalement, se retourne et s'assombrit, faisant face à ce monde, puis s'élance et s'envole, cri de colère, vers la face couronnée du Prince de ce inonde, du seul monde qu'il connaisse, qu'il dise et duquel il souffre, explosant l'imagier idéal de l'ordre insupportablement inepte, cet ordre bâti sur la souffrance de tous, pour le bienêtre de quelques uns seulement...

Poèmes du vent qui souffle où il veut, partout sauf là où on voudrait le voir s'enfuir, voici une barricade levée de mots en fureur, un pavé de colère et de désespérance, jeté dans le crâne de l'argent-roi, seul Prince de ce monde maudit.

Recoltaràs çò que semenas

L'alen que bufa ont vòl convida un temps a virar l'esquina al mond de dolor e de desesperança, assajant obstinadament de legir beutat e lusor dins las tenèbras dels azards dessenats e vans, derisòris, fins a temps d'i percebre, benlèu, un fenestron entrobèrt, qualque trauc de cèl luènh, mai blau que la neblalha.

Mas l'alen, fin finala, se revira e s'atruma, cara e cara amb lo mond e s'abriva puèi vòla, crida d'èrnha, cap a la cara coronada del Prince d'aquel mond, aqueste solet mond que conega, que diga e que'n patisca, espetant l'imagièr ideal d'un ordre insofriblament inèpte, aquel ordre bastit sul patiment de totes, pel benestar d'un ponherat, res mai...

Poemas de Talen que bufa ont vòl, pertot a despart d'aquì ont lo voldrián veire fugir, aquí una barricada levada de mots en furor, un pavat de colèra e de desperança, sacat al cap de l'argent-rei, lo solet Prince d'aqueste mond maldit.