Safiane

Il y a ce visage qui revient, toujours pareil et différent. Ses contours ne sont pas nets et se perdent dans le flou des gestes accomplis par le corps qui le porte. Ses traits sont parfois ceux d'une brune ou d'une blonde. Il arrive même que je ne distingue aucune couleur. Juste une silhouette sans substance qui dirige un flot de douceur vers moi. Je suis couchée et elle me veille avec des attitudes de maternité archétypale. Au fil des jours, je me complais à regagner cette image au point de cesser plus tôt de lire pour atteindre plus vite cette nuit créatrice.

Ce ne sont pas des rêves. C'est moi qui crée ces images. Moi qui choisis celles que je veux voir, que je veux vivre.

Ces mots surgissent d'une conscience qui couche son incessante activité au fil des pages de ce roman. En flashes successifs, elle livre les angoisses d'une jeune femme confrontée à ses souvenirs d'enfance et à son désir de partir à la recherche de son corps et de son coeur. Elle s'abandonne sans retenue à cette sorte de thérapie fantasmatique.