Un été de plomb

Johnny se tenait immobile dans l'encoignure du mur, sur le quai surélevé qui donnait accès aux hangars. Couché près de lui, son chien haletait doucement. A intervalles réguliers, le bout incandescent de sa cigarette éclairait d'une lueur rougeâtre son visage pâle. Il écrasa méthodiquement le mégot sur le bitume, du bout de sa chaussure de sécurité. L'obscurité était tombée depuis longtemps déjà, et les projecteurs installés le long des quais découpaient des ombres gigantesques sur les hautes façades. De cet endroit, il pouvait surveiller les centaines de voitures garées sur l'immense terre-plein de la gare maritime. Une odeur fade montait de l'eau noire du bassin et chassait par instant la puanteur âcre d'urine et de moisissure qui flottait dans l'angle du bâtiment désaffecté où il se trouvait.

D'abord il avait cru que le type gerbait, appuyé sur une voiture. Et puis son instinct de voyou l'alerta. Une silhouette se glissait entre les carrosseries qui luisaient doucement dans la nuit. Son chien sur les talons, Johnny aspira profondément, ajusta sur sa main droite son poing américain, et s'élança dans la nuit.